Gedichte über Festtagsgedichte - Seite 238

Nicht Böllerknall noch Feuerwerk
haben mir den Schreck beschert.
Der Grund ein gänzlich Andrer war.
Die Heizung streikt am End´ vom Jahr.

Die Wärme machte sich ganz wacker
heimlich, still und leis´ vom Acker.
Die Freude nahm sie mit hinaus,
wir sitzen nun vergrämt im Haus.

Es muss der Heizungsbauer her,
hoffentlich schießt der nicht quer
und lässt uns in der Kälte sitzen.
Bei dem Gedanken muss ich schwitzen!

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Der Kundendienst ist gleich gekommen
hat sich die Heizung vorgenommen.
Jetzt läuft sie wieder, welch ein Glück!
Die Freude, sie ist auch zurück.

© Sabine Brauer

In der Stadt viele bettelnd lungern,
ohne wirklich richtig zu hungern.
Als alles Stadt wurde statt Dorf
da stach man damals hier den Torf.
Wenn der im Ofen ward verbrannt,
kamen rasch die Kinder angerannt.

Denn alle drei bis vier Wochen
wurde neues Brot angebrochen.
Aus dem Backhaus roch es frisch,
doch es kam nichts auf den Tisch.
In Tücher gehüllt, welch Jammer,
kam es sofort in die Speisekammer.

„Liebe Mutter, gib uns ein Stück Brot,
im Magen herrscht die größte Not.“
Da sah die Mutter in die Ofenröhre,
ob auch nichts verbranntes störe.
Und wie es stets der Zufall wollte,
noch etwas im Verborgenen tollte.

Mit des Brotteigs allerletztem Rest
buk Mutter heimlich eine Art Nest.
Dort stopfte sie Kräuter hinein,
die sie suchte am Wiesenrain.
Wie Sauerampfer, süßer Klee,
oh, sie kannte diesen Dreh.

Dazu Esskastanien, Bucheneckern,
keiner konnte später meckern.
Gebrannte Eicheln mahlte sie
und ebenso auch die Zichorie.
So hat sie das Brot gestreckt,
das noch mal so gut geschmeckt.

29.01.2014 © Wolf-Rüdiger Guthmann