Gedichte über Einsamkeit - Seite 8

das Tänzeln
um das eigne Sein
wird irgendwann
zum großen Reigen
ein jeder tanzt
für sich allein
und hüllt sich ein
in tiefes Schweigen

es greift die
Lethargie um sich
nichts mehr will man
mit andern teilen
und man begnügt sich
nur mit sich
und jeder will
den andern meiden

so wird der Reigen
immer größer
in dem man kreist
um sich allein
drum tanz ich
einen Schritt daneben
prompt reihen sich
die andern ein

und zeigen mir
wie Tanzen geht
ohne die anderen
zu stören
ich mach 'ne Weile
alles mit
doch nächster Schritt
geht weit daneben


*aus der Reihe tanzen

Gemeinsam siegen wir...

Wir sind Meister, sagen wir.
Wir alle, heute, jetzt und hier.

Wir haben gekämpft, wir haben gewonnen,
wir haben den Pokal bekommen.

Wir jubeln, feiern, wir sind stolz.
Wir sind aus ganz besonderem Holz.

Doch wäre es euch nicht gelungen
wär der Sieg jetzt nicht errungen.

Wärt ihr, früh, zurück geblieben
und schon zeitig ausgeschieden.

Dann wäre nur noch Spott und Hohn
euer eigentlicher Lohn.

Es wär vorbei mit diesem WIR
denn Verlierer seid nur IHR.

© Michael Jörchel

Hier sitze ich nun,
allein vor meinem PC,
allein mit meinen Gedanken,
allein mit meinen Gefühlen.

Gedanken, die in meinem Kopf kreisen,
Gefühle, die hinaus wollen.
Doch ich sitz nur stumm vor meinem PC.
Allein

Meine Seele sehnt sich nach Beachtung.
Meine Gedanken gieren nach Austausch.
Ich möchte gehört, wahrgenommen werden.
Ich möchte spüren, dass es mich gibt.

Hoffnungsvoll schreibe ich meine Seele in den PC.
Hoffe auf Kommentare, positiven Zuspruch.
Von Menschen, die ich nicht kenne.
Menschen, die mich nicht kennen.

In einer Scheinwelt der Gefühle
entblöße ich meine Seele.
Gebe Dinge von mir preis,
die kaum einer von mir kennt.

Hier fühle ich mich wohl.
Hier fühle ich mich geborgen.
Bei diesen fremden Freunden.
In dieser Scheinwelt der Harmonie.

Ich fühle mich dazugehörig,
akzeptiert und anerkannt.
Zwischen all den vielen Freunden
sitz ich hier vor meinem PC.

Allein mit meinen Gedanken.
Allein mit meinen Gefühlen.
Allein



© Michael Jörchel

Die Nacht,
sie weht
vom Meer
herein,

umweht die
Gicht geplagte
auf nacktem
kaltem Fels.

In sternklaren Nächten
greift sie immer wieder
nach dem Funken
sprühenden Geflimmer
über ihr.

Sie beginnt
zu strecken sich
zu recken,
den Traum
zu greifen,

um schließlich
zu begreifen,
was so unendlich nah
doch unerreichbar ist.

Was bleibt,
ein Aufatmen,
ein Rauschen.
Ihre Blätter zu
kleinen Bündeln
gefasste Antennen
gebannt ins unendlich
weite Dunkel lauschen.

In ihren
knorrigen Borken
spürt sie
das Meeresrauschen.
Sie fühlt
den Wind
und ahnt
den Sturm.

Jagen Stürme
über sie hinweg,
umspülen Regenmassen
ihre gekrümmten Wurzeln,
sie hält den Druck,
widersteht dem Zerren,
Drücken, wendet sich
und zeigt dem Sturm
den Rücken.


In kurzen Atempausen
schüttelt sie sich und
dann ein Aufatmen
gefolgt von einem
kaum hörbaren Rauschen,
wenn ihre alten Zweige
angestrengt erneut
ins Ungewisse lauschen.

Im Frühling dann
keimt Hoffnung auf,
wenn die Raum füllenden,
warmen Frühlingswinde die
in ihr ruhenden Kräfte wecken,
die aus ihren Winterträumen steigen
und die Zweige grün säumen.
Ihre Glieder sich
aufs Neue aufbäumen.

Die Nacht,
sie weht
vom Meer herein,
bringt
weiten Raum
gleich mit.