Gedichte über Einsamkeit - Seite 113

Einsamkeit küsst gähnend Leere,
hier im Nichts ich Unrat mehre
Materiell minimalistisch,
nichts ist hier, beinah' gespenstisch
Gerstensaft, mein Wegbereiter
Bier entspannt, Bier macht mich heiter
All die Leute ja so witzig,
ich bin nüchtern selten spritzig

Ihre Art beisst sich mit meiner
Sie sind groß, ich eben kleiner
Habe stets versucht zu lachen,
Witze reissen, Faxen machen
Tat mir selbst keinen Gefallen,
exzessives Glasverkrallen,
darbe still in meiner Höhle,
lausch' dem "wuff" der Nachbarstöle

Peinlich ist's vor's Haus zu gehen,
peinlich ist mir's , wenn sie sehen
dass ich nicht bin, was ich vorgab,
trug mein wahres ICH zu Grab
Hab ein Wunschbild stets gefüttert
falschen Menschen mich verbrüdert
Jetzt erfahre ich die Wende
Doch der Bölkstoff bindet Hände,

fleucht tagein, tagaus durchs Blut,
schürt verrat'nen ICHes Wut
Stützt den Argwohn, den ich hege,
kein Mensch weiss, wohin ich segle,
auf dem Meer der Einsamkeit,
wo kein Hafen weit und breit
Ankerlos treib' ich von dannen,
Gerste rötet meine Wangen
Früher Bester meiner Klasse,
ruht mein Geist heut' in der Flasche

(C) Lars Abel

Die Decke, mit den bunten Ecken,
auf der du einst am Samstag saßest.
Und das Geblöke hinter Pflöcken,
wo du die Tellerkrümel lasest;
und sie von deinem Fingern schlecktest.

Was du schon da, für mich entdecktest,
war eine Welt, voll kleiner Wonnen.
In meiner Seele, Sternensonnen;
die nur nach deinen Mund hin lechzten.
Was störte mich, das Krähen krächzten?

Der Tag verblasste, das Dämmerungsblau
schob vor sich, die dunklen Wolken her.
Doch alle Schatten, sie wurden grau.
Und in den Ohren rauschte das Meer.

Jetzt auf den Straßen: Nur Busverkehr.
Und doch von dir, fehlt jegliche Spur.
Wie oft ich Samstag, zum Platz raus fuhr;
mit jener, selben, bunten Decke.
Samstag für Samstag, die gleiche Strecke.

In jedem Wein, dein Augenfunkeln;
und dieser Geschmack von deiner Haut.
Wie lang hör ich Schatten munkeln
und den Dämon, der mich zu lang betraut,
in diesen nebulösen dunkeln?

Dicke Eisschicht deckt die Wasserfläche.
Leblos scheint der große Teich.
Mittendrin in Scheu und Schwäche 
Eine Nixe, die den Blicken weicht.

Jemand schnitzte sie mit Liebe
aus dem festen Eichenholz.
So wie sie im Buch beschrieben,
nur der Mut fehlt ihr, der Stolz.

Und so weint sie wenn es regnet,
Einsamkeit ist ihre Last.
Es gibt keinen der sie segnet:
weder Freund, Gefährte, Gast. 

Träumend blickt sie in die Tiefe
wartend auf den einen Tag…
wünscht sich, dass sie bald doch riefe
Einer, der sie wirklich mag.

Es vergehen Tage, Jahre, 
warme, kalte Jahreszeit…
Manchmal streifen ihre Haare
das kühle Wasser…"Nicht mehr weit",

sagt ihr Blick, "dann werd ich sterben.
Langsam bricht das morsche Holz.
Nichts als viele tiefe Kerben 
bot die Zeit, die schnell zerschmolz."

Enten watscheln hin und wieder.
Schlummernd liegt der alte See.
Nur die Nixe schauet bitter:
Die Einsamkeit tut schrecklich weh.


Nachdichtung

Du bist gegangen, weißt nicht wohin.
Auf einmal war alles dunkel,
kein Lachen zu hören.
Wo bist du hin.?
Du fragst dich,was war,
oder was ist der Sinn.
Gerne wärst du mit ihr gegangen,
auch wenn du nicht wüstest wohin.
Es gibt Tage,
Da möchtest du dich verstecken,
vor der ganzen Welt.
Gedanken ausschalten wie ein Radio- Gerät.
Es ist schwer zu denken an das,
was man nicht ändern kann.
Doch Tränen in deinen Augen,
erinnern dich daran,das du noch Lebst,
und auf deinem Weg,
etwas Ruhe brauchen kannst.
Aufgeben nein das wäre zu leicht.
Den Weg musst du weitergehen,
bis du dein Ziel erreicht.
f.j.19.01.2019