Ohne Titel

Ein Gedicht von John Benedict WRight

Uralt ist der Fluss,
Still schwimmt eine Ente,
Ewig hallt ihr Lachen.

Ende des Herbstes.
Vögel weinen
Und sogar in den Augen des Fisches
Tränen.

Unter den Bäumen
Rastend auf einem Stein
Gefallene Blätter.

Die gestorbene Ruhe in der Natur
Still liegt sie in der Hand
Getötet durch die Suche nach ihr.

Der Mond spiegelt sich im Wasser
Der Mond ist dem Wasser,
Aber er ist nicht nass.
Das Wasser wird durch den Mond
Nicht in Unruhe versetzt.

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