Gedichte über Trauer - Seite 195

Die Würmer

©Hans Hartmut Karg
2017

Als sie zum Friedhof kam, zum Grab des Allerliebsten,
Da trieb die Trauer ihr die Tränen über ihre alten Wangen.
Zum Friedhofswärter hatte sie gefleht: „Ach, schieb' weg den!“
Der schüttelte den Kopf: „Das darfst Du nicht verlangen!“

Den Erdhaufen vom Allerliebsten wegzuschaufeln,
Auf so etwas lässt sich kein Offizieller ein.
Und so versucht' sie kindlich-hilflos Erde wegzuschaufeln –
Und bleibt mit ihrem Wunsch nach Nähe doch allein.

Da schaufelt sie sechs fette Würmer aus dem Erdenreich,
Die vollgefressen hier nach oben transportiert,
Und sie, sie packt mächtig mit Wutzorn gleich
Die Zappelnden und Windenden aus dem Geviert.

Sie greift jeden der schlimmen Menschenwürmer
Und schleudert sie, so weit sie kann, vom Grab des Gatten.
War er für sie doch alles – und ein echter Himmelsstürmer:
„Ihn sollen niemals fressen Würmer – und auch keine Ratten!“

Und als sie ihre Hände von der Tat gesäubert hat,
Erfasst ihr Herz Zufriedenheit und tiefe Gattenliebe.
Das war für sie erfüllter Wunsch und tiefe Gnad´–
Wenn er doch nur noch einmal für ein Stündchen bei ihr bliebe!

Doch jetzt weiß sie, dass diese Würmer ihn nicht fressen können,
Dafür hat sie so liebevoll und wirkmächtig gesorgt.
Im Himmelreich wird man sie dafür auch beim Namen nennen,
Denn dieser Liebesdienst war echt – und nicht geborgt!

*

Und wieder sitze ich alleine
ich meiner Wut, meiner Verzweiflung
gefangen im Selbstmitleid
und dem Käfig des Alleinseins

Wieder fühle ich mich schuldig
weil ich mich schlecht fühle
und schlecht, weil ich mich schuldig fühle
und wütend, weil du eiskalt bist
und neidisch, weil ich es nicht sein kann

Und wieder kann ich nicht mit dir reden
dich nur anschreien
innerlich
dir sagen, dass ich dich brauche,
dass du mir zuhören sollst
dass ich dich liebe

Doch wieder weiß ich,
dass es nichts bringt
weil du mich nicht hörst
innerlich
nicht an dich heran lässt

Wieder bin ich gefangen
ich einer Beziehung mit dir
allein

Das Unglück

Mit dem Motorrad schwer gestürzt,
Querschnittsgelähmt lag er darnieder.
Sein Leben war dadurch verkürzt,
Die Liebste sah er nun nie wieder.

Zurückkehren wäre ja Leben,
Doch ward der Wille ihm genommen,
Nach Ehe und Familie zu streben:
Der Sensenmann hatte gewonnen!

Als Kind stand ich hilfslos dabei,
Als Großmutter und Mutter weinten.
Im Krankenhaus standen wir Drei:
Im Schmerz traurig wir uns vereinten.

Ans Zimmer war ein Tisch geschoben,
Auf dem einsam die Kerze brannte.
Wie konnte ich den Herrgott loben,
Der aus dem Leben ihn verbannte?

Ich stemmte mich gegen die Tränen,
Konnte nicht mehr zurück sie halten,
Musste mich dafür gar nicht schämen,
Ließ grausam dieses Schicksal walten.

Wie konnte Gott solches zulassen,
Dass er mit Neunzehn gehen musste?
Ich konnte das alles nicht fassen,
Weil Gott doch von der Liebe wusste!

So blieb mir nur mein Grundversprechen,
Die Großmama still zu begleiten,
Mich an dem Herrgott nicht zu rächen,
Nicht hadern und mit ihm nicht streiten.


©Hans Hartmut Karg
2018

*

Dichtervernichter

©Hans Hartmut Karg
2017

Ein Mann schreibt immerzu Gedichte,
Lebt Lebensreise und Geschichte
Und gönnt sich selten eine Pause,
Ist in der Sprache gern zuhause.

Denn sie ist Heimat, sie ist Ort,
Ein Segen jedes schöne Wort,
Tröstet auch, macht ihn bescheiden,
Befreit ihn von des Tages Leiden.

Humor bleibt ihm ein festes Kleid,
Getaucht in Würde, Sittlichkeit,
Und in den vielen Lebensjahren
Hat gern er Sprachnähe erfahren.

Er schreibt gern und mit Ironie,
Beleidigt Menschen wirklich nie,
Trägt Herzensgüte als Besitz,
Die Lebensgunst, den Mutterwitz.

Manche werden's halt nicht können,
Anderen die Freude gönnen,
Vornehm sich in Zaum zu halten
Und Humorzeit einzuschalten.

Jeden Tag Hasskommentare,
Kritikmüll als feile Ware.
Wenn da schnödes Neidwerk brennt,
Ist nur Hass inkontinent.

An Karneval, dachte er immer,
Sei ein wenig Hoffnungsschimmer.
Doch gibt es da schlimme Richter,
Wahre Wort-, Dichtervernichter.

So ist in Deutschland Karneval,
Doch die Freude bleibt recht schal,
Wo beleidigt man am Stück
Und meint, das sei Kunstkritik.

Mobber brauchen halt ihr Feld,
Das – humorlos aufgestellt –
Andere zum Feindbild machen –
Und darüber sie noch lachen!

Immer wieder ungehemmt
Produzieren Exkrement:
Ja, wer solches böse stemmt,
Wird vielleicht noch Präsident... .

*