Gedichte zum November - Seite 11

Mausgrau ist der Himmel heut.
Das Thermometer zeigt nur dreizehn Grad.
Draußen, auf dunkelfeuchten Gehwegplatten
liegt sterbensmüdes Blättergrün
mit aromatisch feinem Moderduft.
Ich sitz in meinem Gartenhaus
und schreibe ein Gedicht.
Bin heute ganz allein,
nur ich und eine schwarze Fliege.
Ich bin am Überlegen.
Da fängt die Fliege plötzlich an zu summen.
Ich hole mit der Zeitung kräftig aus.
Doch halt!
Könnte das die letzte Fliege sein in diesem Ort?
Ist das vielleicht sogar die liebe tote Nachbarin
in ihrem zweiten Leben?
Ist dann der Totschlag an allem Unglück schuld?
Wie es auch sei. Ich schreibe ein Gedicht.
Es ist bereits November
zwanzigneunzehn.

November!
Über dem Wasser liegt Nebel so dicht,
die Bäume verlieren ihr Kleid.
Grau ist die Luft kein Lied mehr erklingt,
Winter ist nicht mehr weit.
Schritte verschluckt im eisigen Wind,
nur manchmal ein Rascheln im Farn,
Wildgänse ziehen über uns hin
nach Süden führt ihre Bahn.
Ach Du November von keinem geliebt
und doch schau ich richtig Dich an.
Bist du der Monat der hoffen lässt,
nach dir fängt die Weihnachtszeit an.


©Ingrid Heuwers

Ich nenn dich heut einfach mal Paul,
weil du genau so träge bist,
du bist auch schmuddelig und faul,
dein Barometer steht auf „trist“.

Zeig mal dein freundliches Gesicht,
und lass das Sonnenlicht herein,
Transusen, die brauche ich nicht,
will wegen dir kein Griesgram sein.

Zieh jetzt den Wolkenvorhang auf,
und jag den kühlen Wind davon,
dann nimmt der Tag auch seinen Lauf,
und ich sag: „Lieber Paul - Pardon !“

© Horst Rehmann