Gedichte über Natur (Seite 163)

Die Regentonne

Das Wetter füllt die Regentonne.
Die Rose freut sich und der Lauch.
Seit Tagen fehlt die Sommersonne.
Kein Mensch benutzt den Gartenschlauch.

Die Wetterfrösche sind am Boden.
Sie wollen nicht mehr hoch hinaus.
Und jeder Wolke platzt der Knoten.
Und jede weint sich bei uns aus.

Doch Ruhe sollten wir bewahren.
Wir warten ab und trinken Tee.
Die Ungeduld ist sich im Klaren,
bald tut der Regen nicht mehr weh.

Man hat sich nicht zu viel versprochen.
Die Sonne strahlt am Firmament.
Nun hält das Wetter ein paar Wochen.
Und Schwitzen liegt dann voll im Trend.

Eine Blume

Nun hat die Regenzeit begonnen.
Die Blume fragt: "Was soll der Mist?
Ich möchte ganz gemütlich sonnen,
weil mir danach zu mute ist.

Verhasst sind mir die Regenschauer.
Mein Blütenblatt wird ständig nass.
Das kann nicht gut geh'n auf die Dauer.
Es tröpfelt ohne Unterlass.

An welches Amt muss ich mich wenden?
Wer bürgt für eine Trockenzeit?
Wie kann ich den Monsun beenden?
Denn er zerstört mein buntes Kleid."

Das lässt sich nicht so einfach sagen.
Denn jedes Regenwetter stammt -
Man muss sich himmelhoch beklagen
bei Petrus,
denn er verwaltet dieses Amt.

Bunte Gaukler

Wenn bunte Gaukler Einzug halten,
stößt das auf breite Resonanz.
Es glätten sich die Sorgenfalten
betrachtet man den Schwalbenschwanz.

Er flattert über Streubobstwiesen,
und ist bekannt im engen Tal.
Und jede Blüte wird er grüßen,
und seinen Freund den Admiral.

Man ist verwandtschaftlich verbunden.
Den Nektar schlürft man im Duett.
Man teilt die Blumen und die Stunden.
Doch jeder schnarcht allein im Bett.

Die Schmetterlinge hört man lachen,
im Monat Mai bei Sonnenschein.
Und das wird jedem Freude machen,
man stimmt in ihr Gelächter ein.

Die Sommerlinden

Es blühen nun die Sommerlinden.
Im Winter sind sie heiß begehrt.
Sie können Fieber unterbinden,
und 'löschen' den Erkältungsherd.

Die Heilkraft steckt in ihren Blüten.
Das Fieber führt nicht zum Ruin.
Sie können schlimmeres verhüten,
und sind die beste Medizin.

Insekten dürfen sie beweiden.
Ein Zugriff bleibt uns stets verwehrt.
Und jede Biene, zu beneiden,
weil sie alltäglich dort verkehrt.

Man steht nicht auf verlornem Posten.
Ein kleiner Umweg führt ans Ziel.
Denn Honig können wir verkosten,
die Biene hat die 'Hand' im Spiel.

Man sitzt zusammen unter Linden.
Und schwelgt oft in Erinnerung.
In jedem Dorf sind sie zu finden.
Und das begeistert alt und jung.

Die Trauerweide

Es trauert eine Weide.
Um wen, das weiß man nicht.
Weil sie nach keiner Seite
ein Wort darüber spricht.

Sie lässt die Äste hängen.
Ihr Schmerz scheint riesengroß.
Sie kann ihn nicht verdrängen.
Und beugt sich ihrem Los.

Betrachtet man genauer
den ganzen Baumbestand,
dann tragen viele Trauer,
die sind mit ihr verwandt.

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Eine Blume

Bunte Gaukler

Die Sommerlinden

Die Trauerweide