Gedichte über den Menschen - Seite 223

Wenn ein Kind geboren wird, ist´s einem Wunder gleich.
Es wird geliebt und auch bestaunt und macht die Eltern reich.
Ein Menschlein, ach so hilflos noch, braucht Mutterhände zart,
die es behüten und begleiten in einer Welt so hart.

Und einen Vater braucht das Kind, damit es reifen kann,
um Selbstvertrauen zu erringen, als Frau und auch als Mann.
Ein Kind ist eine Gabe Gottes, es ist uns nur geliehen.
Für eine Weile dürfen wir es mit - gestalten und - erziehen.

Doch eines können Eltern nicht, das solltet ihr bedenken,
ihm nach dem Tod ein ew´ges Heim im Himmel droben schenken.
Dafür starb Jesus an dem Kreuz und litt viel Not und Pein.
Wollte für euch und euer Kind der Prügelknabe sein.

Drum, liebe Eltern, bitt´ ich euch, erzählt von Jesus Christ.
Weil er die Wahrheit und der Weg zum Vaterhause ist.
Wer das bekennt und es bezeugt, dem steht der Himmel offen.
Der darf auch schon in dieser Welt auf Gottes Gnade hoffen.

Ein Kind ist eine Gabe Gottes für eine Weile bloß,
drum übergebt es früh schon Jesus. Er lässt es nicht mehr los.
Und ist sein Leben hier zu Ende und ihr meint, es sei tot,
so ist im Himmel große Freude. Denn es kehrt heim zu Gott.

©Sabine Brauer

Sie sorgten sich um ihre Sprosse
jahrelang von früh bis spät,
kochten, wuschen, flickten Kleidung,
Mühen, die kein Kind errät.

Standen immer treu zur Seite,
war der Weg auch noch so steil,
bargen, zogen, packten, zerrten
wie ein sich’res Halteseil.

Später dann die Enkelkinder
sind gewiss besondre Gaben,
wollen basteln, spielen, toben,
doch Oma will mal Ruhe haben.

Drum, Kinder, habt Verständnis,
selbst Müttern schadet Hast,
sie brauchen mal Erholung,
gönnt ihnen eine Rast!

©Norbert van Tiggelen

Seht und lest ihr lieben Leute,
und ich schreibe noch schnell heute,
hoffend, ihr habt mich auch vermisst,
damit mich so schnell keiner vergisst.

Selbst im Frieden und ohne Not
braucht der Poet sein tägliches Brot.
Nur sind das an diesen Orten,
nicht Backwaren und gerührte Torten.

Es sind Leser, die täglich man zählt,
die die eigenen Gedichte gewählt,
die Kommentare aller Arten schreiben
oder noch anonyme Leser bleiben.

Manche Schüler, Lehrer und auch Direktoren
lesen morgens was wir Poeten geboren.
Wer beim Lesen und Schreiben schwächelt,
bei unseren Reimen verstehend lächelt.

Selbst die Rentner beim Kaffee Schwätzchen
reden über manche Gedichte Sätzchen.
Auch die Hausfrau beim Kartoffeln schälen
übt, unsere Gedichte nachzuerzählen.

Und selbst im großen grauen Bundestag
mancher unsere kleinen bunten Zeilen mag.
Sogar der Hausherr beim Richtfest, ohne Dach,
liest vorher in den Gedichten nach.

Seit heute, so hab ich in der Zeitung gesehen,
darf ich palliativ allein über die Brücke gehen.
Das ist ein echter Trost in der Not,
wenn der Poet nicht mehr leidet sein eigenes Brot.

06.11.2015 © Wolf-Rüdiger Guthmann