Gedichte über Jahreszeiten - Seite 365

Wer kann das bloß sein?


Wer flötet, wer zwitschert
und pfeift in den Zweigen,
und tanzt mit den Mücken
seinen lustigen Reigen?

Wer gräbt, wer wühlt
und scharrt auf weiter Flur,
und achtet und liebt
trotz allem die Natur?

Wer zieht und fliegt
durch die lauen Lüfte,
und verteilt im Flug,
die herrlichen Düfte?

Wer liebt die Sonne
und ihr kräftiges Hell,
und labt sich stets
an jedem frischen Quell?

Wer hat die Blumen
in seinem Gepäck,
und lockt die Bienen
aus ihrem Versteck?

Wer sagt nicht so schnell
und liebevoll ade,
und lässt schmelzen
den letzten, kalten Schnee?

Wer kann das bloß sein?

Ich weis es nicht,
trotz aller meiner Pein,
wird es vielleicht
der holde Frühling sein?



16. Februar 2019 Klaus-Jürgen Schwarz

Frühlingsstürme…


Frühlingsstürme ziehen über
das ruhende Land,
sie sind des Winters
letztes Pfand,
sie rütteln und sie schütteln,
sie rasen und sie blasen,
sie sind wie eine
wilde, rücksichtslose Schar,
und ein jeder nimmt sie
schaudernd wahr.

Sie halten sich an keine Grenzen,
sie wollen mit ihrer Macht
stets eindrucksvoll glänzen,
sie peinigen jede Frau
und jedes Kind,
sie halten nicht allzu viel
vom lauen, warmen Frühlingswind,
zum Glück verebben sie
in den warmen Tagen,
und keiner wird mehr
nach ihrem Verschwinden fragen.

Es rauscht im Wind das bunte Blatt
beflügelt auf die Erde,
dem Fluge geben Äste statt,
auf dass es herbstlich werde

Mal dottergelb, mal blutig rot
die Zierde jener Wipfel
und nirgends thront so bunt der Tod,
als auf des Waldes Gipfel

Wo sonst geht man so farbenfroh,
so anmutsvoll zugrunde?
Gesichtslos stirbt man anderswo
im Sog der letzten Stunde

Dort zwischen Wurzelwerk und Moos,
will es nicht nur so scheinen,
Komfort schreibt man hier draußen groß,
dort zwischen Stock und Steinen

Und wieder rauscht hindurch der Wind;
da segelt es hernieder,
und Blätter, die im Fluge sind
verschließen ihre Lider..

Im Tode bunt, so ruhen sie
weithin verweht am Boden,
gewiss hat solche Pracht noch nie
der Sommer mir geboten..

(C) Lars Abel