Gedichte über Humor - Seite 299

Ein schöner Prinz vom Märchenland,
ist hier als Tunichtgut bekannt.
Er küsst mal die, mal jene Frau
und testet jede ganz genau.

Borgt sich Geld aus ihrem Schrank,
(denn meistens ist er immer blank),
macht es sich bei ihr bequem
und findet das sehr angenehm.

Bevor er sie im Bette neckt,
er eine Erbse dort versteckt,
knutscht auf den Po ihr einen Fleck,
denn das ist ja des Märchens Zweck.

Doch fragt sie ihn, ob er sie will,
dann sagt er nur: "April, April",
drückt sie nochmal und macht sich fort,
sucht sich was Anderes im Ort.

Lässt sie sitzen mit den Schulden,
Hohn uns Spott muss sie erdulden.
Der schöne Prinz tut nichts bereuen,
liegt längst im Bett bei seiner Neuen.

Auch sie wird für ihn Möhren schälen
und sich die Erbse selbst auswählen,
ihm dann auch noch die Füße küssen,
doch er wird wieder sich verpissen.

(C) martina wiemers

(Eine Zwischenbilanz zu „Ein Dichter bin ich nicht“)

Ich bin immer noch kein Dichter,
von großen Werken weit entfernt.
Mein Text, mal schön und auch mal schlichter,
hab‘ nicht viel dazugelernt.

Ich lauf nicht rum, mit hoher Stirne,
in der Hand `nen Federkiel
und guten Reimen in der Birne,
das wär mir alles viel zu viel.

Mein Gedicht kann provozieren,
ist mal laut und auch mal still.
Es kann auch mal das Herz berühren
und manchmal ist es für den Müll.

Wenn nur eine Frau, ein Mann
sich Gedanken d’rüber macht,
etwas damit anfangen kann,
herzlich d’rüber lacht.

Oder aber sich beschwert:
„Dieser Meinung bin ich nicht.
Das was der schreibt, das ist verkehrt.
Was für ein schreckliches Gedicht.

Der Aufbau, weiterhin, fatal,
Rechtschreibung mit Phantasie,
missachtet Regeln, welche Qual,
ich glaub‘ der lernt es nie.“

Wenn ein Text Gedanken lenkt,
ob gut, ob schlecht, ob für den Müll,
wenn man ihm nur Beachtung schenkt,
hab‘ ich erreicht, das was ich will.


© Michael Jörchel

Der Stau, das ist mein Elixier.
Er bringt mein Blut zum Kochen!
Jage ich diesem hinterher:
für Tage, manchmal Wochen!

Steh ich in diesem mittendrin,
spür stress ich die Abgase!
Macht meine Sucht mich völlig blind,
hupe ich mich in Rage!

Ich schaue nach vorne und zurück.
Sehe die Blechlawine!
Das ist Erfüllung für mich, Glück!
Nicht genug ich davon kriege!

Und ist ein Stau mal nicht in Sicht,
dann spiele ich die Baustelle.
Begeh die Autobahn zu Fuß:
und hebe meine Kelle!

Die Polizei, sie war schnell ran,
sprach zu mir ganz leise.
Sind Sie wirklich geistig fit?
Haben wohl eine Meise?

Sie brachten mich dann aufs Revier,
gaben mir meine Kelle.
Ein Zimmer, schön, ganz ohne Tür.
Glich einer Gummizelle!