Gedichte über Humor - Seite 226

Aus den blättern alter Papiere,
kommen sie die Wurmgetiere.
Oder aufrecht aus der Bücherei,
so als wäre nichts dabei.

Der große Meister, zum Gesell:
,,Hier nimm einmal die Tüte schnell“.
Du weist ich mache nicht viel Worte,
ist Vesper drin von bester Sorte.

Der Junge tat wie man ihn hieß,
die Sache war ihm unheimlich.
Doch letztlich war er hungrig sehr,
da störte ihn das Ganze nich.

Am Tag darauf das selbe Spiel,
weniger - nicht ganz so viel.
Der Meister wohl war auf Diät,
die Antwort kam jedoch recht spät.

So hat er mit der Frau gebrochen,
ihr weniger vom Mahl versprochen.
Diät die hielt er wie geheißen,
nur durfte jetzt der Junge beißen.

Die Ode ist nicht öde,
drum gibt`s drin keine Töde.
Weder Tod noch Töde an und für sich,
nein das gibt`s drin einfach nich.

Sterben tut eh jeder einmal nur,
drum ist von Töden sicher keine Spur.
Doch öde sein, kann Ode schon,
wenn dumpf und arm des Dichters Reim und Ton.

Dann wünscht man sich zu Tode,
bevor noch so `ne öde Ode.
Auf dererlei öde Oden kann man verzichten,
geschweigeden noch Geld dafür entrichten.

Es mag drum sicher sein für wahr,
das dies hier auch `ne öde Ode auf die Ode war.
Doch Hände weg vom Tode,
ist doch nur ein Gedicht oder die Ode auf Die Ode.

Chantal ist im Milieu beliebt,
mit Mund und Zunge sehr geübt.
So manchem, der verkümmert hängt,
sie völlig neues Leben schenkt.

Denn ihre Technik ist perfekt,
der Totgeglaubte wird erweckt
und ist auf einmal wieder jung-
voll Energie und voller Schwung.

Er zeigt sich dann in voller Pracht,
äußerst stabil- nicht abgeschlafft.
Verwöhnt sie weiter ungeniert,
riskiert sie, dass er explodiert.