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Gedichte Über Hände - Seite 7

Sein Werkzeug

Durch unsere Hände spricht Gott. Es ist sein Segen der uns die Werke vollenden läßt. Wir sind sein Werkzeug und beten zu ihm, weil er uns seine vollkommene Liebe schenkt, die uns selbst zur Liebe befähigt, die allerhöchste Form der Würdigung unseres menschlichen Daseins und ein Fest aller Seelen.



© Marcel Strömer
[Magdeburg, den 10.08.2020]
Marcel Strömer Gedicht zur Merkliste

Hände meiner Gezeiten

Unser aller Leben ist ein Spaziergang am Strande der See der Gezeiten wir wandern ihn entlang bei Flut und ebbe bei Hitze und Regen bei Eis und Sturm.
wir beschreiten in ein ganzes Leben lang oft zweisam oft allein,
Sowie Die Gezeiten als Richter über die Beschaffenheit der See walten mögen.
So mögen wir die schaffende Hand unseres eigen Kelches sein welcher aus den Brunnen unserer Seele schöpfe.
Unser Brunnen, überquellend der Erinnerung an vergangenen heil und zehrenden Schmerzes,
wir gebieten darüber, ob wir weiter gehen oder im eigen schöpfen des scheitern ertrinken.

Es sind deine Hände die mir halt vor dem Ertrinken geben, es sind deine Worte die mir meine Ängste nehmen, es ist allein dein Dasein das mich zu mehr bewegt du bist mein Perlenregen durch den die Gezeit still steht.
Roman Luginger Gedicht zur Merkliste

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gekrönt...

Sanft greift aus fernen Räumen
ein Flüsterton
nach mir
und ruht mit leichter Hand,
auch auf dir.

Du neben mir -
du grünes Luftgewand
kleidest mein Haupt
mit Königsöl bang.

Entzündest
den Wolkenbrand
meiner frühen Sterne
in dir !


Copyright Daniel Behrens
Dani Blumen-Bär Gedicht zur Merkliste

Diese Hand....

Diese Hand,
so warm und weich,
wie oft kam
sie mir zur Hilfe,
und ich hab` mich
daran geklammert.

War ich krank,
legte sich diese Hand,
auf meine fiebrige Stirn,
kühl und trocken.

Diese Hand,
von der harten Arbeit
der Jahre gezeichnet,
war nun kalt,
reiben,
um sie zu wärmen,
half nicht mehr,
trotz der Wärme im Raum.

Diese vertraute Hand,
die mich in Zeiten
der Angst gestärkt,
bei Trauer getröstet hat,
hatte an Kraft verloren,
war müde, sehr müde.
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Helga Gedicht zur Merkliste

Überlebt

Aus der Narkoseaufgewacht
hab ich erst mal nachgedacht.
Wo ich bin und was ich sage,
welche Erinnerung ich trage.
Meine Hände fühlen Schlauch,
unterm Hintern, übern Bauch.

Über mir an einem Galgen
sich Gesundheitsteile balgen.
Flaschen, Schläuche, Plasteventile,
und der Tropfen sind es viele.
Ich trau mich nicht den Kopf zu drehen,
denn ich weiß nicht was geschehen.

Ruhig ist es, alles stumm,
ich seh Fenster, liege krumm.
Doch es fummeln an meinem Leib,
zarte Hände, aha ein Weib.
Sie wischt und tropft und reibt,
als wenn sie Hieroglyphen schreibt.

Zwei Düsen in die Nase pusten,
der Mund ist trocken, ich muss husten.
Die Lunge langsam aufgepustet
und mit Druck dann losgehustet.
Die Hände, die jetzt etwas kleben,
mir schnell einen Zellstoff geben.

Und was ich für einen Geist gehalten,
sagt zu mir: „Den Mund zuhalten.“
Ich sage o, ich sage a,
meine Stimme ist noch da.
Ich huste mir die Lunge frei,
Gott sei Dank kein Blut dabei.

Zwei Hände mich entgegen drehen,
jetzt kann ich ins Zimmer sehen.
Das ist nicht die Wolke sieben,
wie die Dichter oft geschrieben.
Nur ein kühler kahler Raum,
doch die Schwester ist ein Traum.

Weil ihr Schaffen Schweiß geschöpft,
war ihre Bluse aufgeknöpft.
Und da sie sich noch gebeugt,
habe ich ganz frech geäugt.
Dabei musste ich mir gestehen,
mir scheint es schon gut zu gehen.

Ihre Augen meine Blicke haschen,
die Hände das Gesicht mir waschen.
Die Frische bietet mir den Grund
zum Kuss zu spitzen meinen Mund.
Die Schwester Handymeldung macht:
„Der Patient ist problemlos erwacht.“

24.02.2021©Wolf-Rüdiger Guthmann
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Wolf-Rüdiger Guthmann Gedicht zur Merkliste

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