Gedichte Über Blumen - Seite 23

Es scheint ein Blümchen, das da wächst
Man liebt es, trachtet, dass es nicht verletzt
Ein himmlischer Zauber voll Magie
Der uns erfüllt mit Sympathie

Wer es mag, den mag man auch
Es zu verschenken ist alter Brauch
Es zu besitzen eine Gunst
Es zu deuten eine Kunst ...

Die Blume ist uns Synonym
Führt dunkle Seelen zu lindem Grün
Als Sinnbild dient sie dem Verstehen
Eine erblühte Schönheit vor dem Vergehen

Die Blume duftet, riecht und animiert
Das der Mensch geradezu nach ihr giert
Wenn sie ihr Köpfchen aufwärts reckt
Es in ihm ein sanftes Lächeln weckt

Dazu erfreut das Blümchen, heilt und nährt
Hat sich als Hausmittel ewig lang bewährt
Es lindert Schmerzen und manche Pein
Will von der Essenz her pflegend sein

Die Blume ist Botschafterin der Sinne
Verhilft der Natur zu einer Stimme
Die mal schön und verführerisch
Mal giftig wie auch trügerisch

Form und Farbe, sie wirkt opulent
Enthüllt des Schöpfers Temperament
In ihrer Vielfalt unerreicht
Macht sie das Herz des Menschen leicht

In der Hoffnung, dass es da was gibt
Das der Mensch von Herzen liebt
Gilt die Blume als ein Quell
Entfacht ein himmlisches Duell

Zwischen den Sternen und der Nacht
Dem Mann im Mond, der Sonnenmacht
Dem Menschen und dem wilden Tier
Zwischen Flora und Florian, zwischen dir und mir ...

© Auris cAeli

Christrosenwunder

Zwei fast zerstörte Blumenzwiebeln
Hat sie aus einem Müll gekramt
Und hingesteckt, dort wo an Giebeln
Sie wohl geschützt, als wär es Samt.

Und jedes Jahr wurden es mehr:
War erst die Schneedecke im Schwinden,
Kamen Großblüten weiß daher,
Um Winters Ende zu verkünden.

Als schließlich sie selbst nicht mehr war
Kamen die Blüten haufenweise,
Erinnerten so Jahr für Jahr
An ihre Retterin ganz leise...


©Hans Hartmut Karg
2021

*

Fast unsterblich

Zu meinem runden Feste vor drei Jahren
Hat man die Riesenknolle mir geschenkt:
Ein Gratulant, der eher fern mir war,
Dennoch den Blick auf die Blume gelenkt.

Im Januar trieben vier Blüten aus,
Sandten in alle Himmelsrichtungen ihr Rot
Und trugen deshalb schon zur Winterzeit
Herrlichen Glanz in unser schönes Haus.

Zwei Wochen, dann war mit der Blüte Schluss,
Die Knolle legte ich in einen dunklen Keller.
Dort, wo es kalt, zog sie die Kräfte ein,
Während draußen es wurde nun frühlingsheller.

Pünktlich kam schon im nächsten Jahr
Und wie auch heuer und fast unsterblich
Die Blütenkrone wieder aus der Knolle,
Als wäre diese Jahresblühkraft erblich.

Wird sie ein viertes Mal austreiben,
Den Januar zum Blühmonat erklären,
Mit ihrer Schönheit und mit ihrer Macht
Das Wohnzimmer in unserem Haus beehren?


©Hans Hartmut Karg
2020

*

„Er liebt mich, er liebt mich nicht“
Zupft sie sich, die Brauen im Gesicht

Nie schenkt er ihr Rosen, der will nicht liebkosen
Immer bringt er Wicken
Aber nie sieht er sie nicken

Veilchen die Schmeicheln
Nicht sanft will er sie streicheln
Wieder kauft er nur Wicken
Sie dankt ihm und fährt fort zu stricken

Von Nelken und Narzissen
Will er rein gar nichts wissen
Ihre Wohnung schon voll mit Wicken
Und immer noch bleibt es bei Lächeln und Blicken

Keine Tulpen aus Amsterdam
Damit fängt er erst gar nicht an
Was ist so falsch an seinen Wicken
Und wieder kann er sich den Abend knicken

Roter Mohn, ja der wächst schon
Davon hat er aber nicht viel
Sein Glück verspricht er sich von Wicken
Doch sie macht ihm dafür nur zicken

Resigniert erkennt er sodann
An diesem dummen Spruch ist gar nichts dran
Sie hat´s einfach nicht kapiert

Dankt ihm sehr für all die Blumen, er seufzt auf frustriert,
trottet heim und onaniert

JC