Kinderpoet

Ist nicht das kind
Der wahre poet
Wie ein wind
Der nie still steht

Sind es nicht kinderherzen
Die diese welt geschaffen haben
Auf ihren träumen
In die weite prärie trabten

Und was sie alles schufen
Musik, literatur, wissenschaft
Sie nach wahrlich vielem suchten
Und das alles aus eigener kraft

Doch haben sie alles gefunden?
Ich denke nicht
Manche seiten blieben leer
Unberührt von gottes licht

In dieser welt
Bewegt sich die kunst
Deinen eigenen weg zu geh‘n
Mit herz und vernunft
In liebe die welt anseh‘n
In dieser welt
Ruht der grund
Für dein eigen‘ versteh‘n

Das kind in mir
Der wahre poet
Lange war er wie tot
Doch in größter not
Griff es zum papier
Und schrieb‘ bis aus grau
Wurd‘ rot

Dafür dank‘ ich der „kunst“
Für die farben die sich
Wieder einfanden
Mitten im gedicht
Sich an die buchstaben banden