Ich schreibe heute ein Gedicht!

Mausgrau ist der Himmel heut.
Das Thermometer zeigt nur dreizehn Grad.
Draußen, auf dunkelfeuchten Gehwegplatten
liegt sterbensmüdes Blättergrün
mit aromatisch feinem Moderduft.
Ich sitz in meinem Gartenhaus
und schreibe ein Gedicht.
Bin heute ganz allein,
nur ich und eine schwarze Fliege.
Ich bin am Überlegen.
Da fängt die Fliege plötzlich an zu summen.
Ich hole mit der Zeitung kräftig aus.
Doch halt!
Könnte das die letzte Fliege sein in diesem Ort?
Ist das vielleicht sogar die liebe tote Nachbarin
in ihrem zweiten Leben?
Ist dann der Totschlag an allem Unglück schuld?
Wie es auch sei. Ich schreibe ein Gedicht.
Es ist bereits November
zwanzigneunzehn.