Der kleine Zigeunerjunge

Ein Gedicht von Waltraud Dechantsreiter

Er wurde geboren und war schon verloren.
Der kleine Zigeuner, er war ein Streuner.

Sein Dasein verbrachte er auf Straßen und dunklen Gassen.
Sein Lebenslicht, es brannte nur neun Jahre,
jetzt liegt er auf der Totenbahre.

Der kleine Zigeunerjunge wurde gefunden,
geschändet und erschlagen.
In einer seiner dunklen, verdreckten Gassen.

Seine Zukunft war Vergangenheit, noch vor der Gegenwart.

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