Aus Spanien

Für Federico Garcia Lorca


Das Leben, soweit es essbar war,
bestand aus Metastasen eines Hundes.
Ich bin aber nicht undankbar,
denn starb er nicht im Trillern
des Liebesaktes, immerblau,
der beiden Hoffnungsmeere
an weißgekalktem Mauerwerk?
Das Dasein, soweit atembar
im Abschiedsweh der Lungen,
war nur der Blick zurück
auf Nimmerdu und Gift der Gärten.
Ich bin aber nicht undankbar
all diesen Sonneneruptionen,
kondensstreifenverschreckt,
denn laufe ich nicht in die Liebe
wie in den heißen Bienenschwarm
der Blüten und der Wasserwände?
Schau!
Wie ein Welpe hüpft das Blau.



© Andreas Vierk