Auszug

Wenn Du gehst, was bleibt außer ein Nadelbrett?

Wenn Du gehst, was läßt du da, außer einem toten Vogel?

Wenn Du gehst, nimmst du all meine Geräusche mit?

Nimmst all die Farben von meinen Wänden mit?

Läßt du die Glühbirnen da und nimmst mir aber das Licht?

Wenn Du gehst, läßt Du dem Boden deine Schritte?

Wenn Du gehst, läßt Du mir doch bitte hier den Wunsch?

Dass Du wieder kommst.