Gedichte über Fantasie - Seite 338

Einst waren wir
jung und schön.
Dachten immer:
Das wird nie
vergehen.

Dann merkte ich,
die Zeit bleibt
niemals stehen.
Und schaute mich
verwundert um.

Du warst
verschwunden.
Spurlos, aufgelöst
im Nirgendwo.

Die Zeit hat
mich hinweg
getröst, machte
halb nur froh.

Ich hörte auf
die Stimme,
irgendwo.
Es war wie
ein Flüstern,
nicht tief
in mir Drinnen.

Eher weit weg
im Düstern.
Da denkt,
fühlt und lenkt
ebenso Jemand
das Ruder,
genauso wie ich.

Was Du zuviel,
bei mir zu wenig.
Was du zu wenig,
bei mir zuviel.

Die Waage pendelte
sich exakt gerade.
Strich an Strich.
Kein Gramm
zuviel
kein Gramm
zuwenig.

Ich an Ich.
Das macht gleiche
Seelen aus.

Ich versuchte Dich zu fangen,
eh der Tag anbrach.
Ein Tag an dem wir beide sangen,
bevor die Sonne Hoffnung brach.

Wie die Königin der Motten,
sah ich Dich kaum zusammenstocken.
Plötzlich fehlte was im Nu,
das war kein Traum, dann kamst Du.

Und so sah ich Dich abermals tanzen,
hörte Dich unentwegt laut lachen,
sah Dich Stück für Stück im Ganzen,
was könnt ich jetzt noch Falsches machen?

Doch eben wie's beschränkte Tier,
flogst Du plötzlich nicht mehr neben mir.
Wie ein Tier mit Sucht nach Licht,
verlorst Du deine erste Sicht.
Wie die größte Selbstverständlichkeit,
schwangst Du deine Flügel weit,
warst schon nicht mehr aufzufinden,
sah Dich im Nebel bald verschwinden.

Jacob Seywald XIII

Du schenktest mir nen Kuss.
Ich nahm ihn gerne, ohn Verdruss.
Er freute mich so sehr.
Ich geb ihn niemals wieder her.

Dafür, Du bekommst zwei Neue.
Du schaust mich an, ganz Treue.
Weil jeder Kuss erwidert werden
will und Muß.

So küssen wir uns immer wieder.
Draussen blüht schon Flieder.
So eng umschlungen küssen wir
uns einfach wieder nieder.

So singen hell die Herzen Lieder.
Sie hallen in uns wieder.
Wann blüht der wilde Flieder ?
Wenn Küsse endlos springen!

Zeitlos immer wieder.

Die Toten, sie klagen mit schaurigem
Klang,
sie haben nicht lange gelitten,
in dem Wald, in dem ihr Leben zerrann,
wo ihr Lebensfaden zerschnitten.

Ein wegloser Wald, im düsteren Tann
zerreißen die Stille die Eulen.
Davon zu erzählen, ach, mir wird so bang!
Die Totenmesse die Wölfe schon heulen.

Die Bäume erwachen zum Leben!
Ein böser Geist, der in ihnen wohnt,
lässt die Wurzeln sich winden und regen,
suchen das Opfer, das zu zerstechen sich lohnt!

Dornige Ranken und giftiger Strauch,
furchtbare Albtraumgestalten,
verlangen beständig nach lebendigem Hauch,
bevor der Körper beginnt zu erkalten.

Ein düsteres Haus steht in diesem Wald,
es beginnt schon halb zu zerfallen.
Kein Laut mehr durch die Gänge schallt,
nur der Wind pfeift noch durch die Hallen.

Dort in einer winzigen Kammer
liegt die Wahrheit, gebunden in Ketten.
Keiner hört ihren elenden Jammer,
keiner kommt, um sie zu erretten.

Dem Wald will sich keiner erwehren,
man baut lieber auf Lüge und Trug.
Die Toten würden vor Gram sich verzehren,
den Lebenden ist die Wahrheit nicht wichtig genug.

Wäre der alte Methusalem


Wäre der alte Methusalem
In unsere Tage hin geboren,
Wär' er Fiktion von dem Herrn Lem
Und uns nur als Fiktion erkoren,

Käme nicht weiter als bis China,
Wo er den Cixin heiter träfe,
Vergäße Frauen, auch die Mina,
Den Überlebenskampf in Hefe,

Wär' nur zum Weltall eingeschworen,
Wo immer die Crème de la Crème,
Vielleicht uns jüngstens erst geboren,
Recht altersschwach – und in Bohème...

Als wenn wir nicht genug schon hätten
Mit Tausenden von Erdbeschwerden!
Müssen wir denn den Kosmos retten,
Wo Schall und Rauch immer im Werden?

Dahinter steckt wohl die Idee:
Wenn Du verlierst – dann Du gewinnst!
O Mensch, rette doch nur den Schnee,
Selbst wenn Du Fantasien spinnst!


©Hans Hartmut Karg
2018

*