Was ist Liebe?

Ist die Liebe der Zaubergarten,
in dem ich träumerisch lustwandle
und dabei mit so mancher aparten
neckischen kleinen Nymphe anbandle?

Oder ist sie das Labyrinth,
in dem ich mich oft verliere,
forschend, wo die Freuden sind,
nach denen ich immerzu giere?

Oder ist sie der heimische Herd,
an dem ich mich gerne wärme,
der trautes Wohlbehagen gewährt,
bevor ich wieder ausschwärme?

Nein, sie ist der Scheiterhaufen,
den ich allzu gut kenne,
auf dem ich, statt mich im Feuer zu taufen,
mit Haut und Haaren verbrenne.