Der Mensch ist ein Buch

Im Einband aufgewachsen,
Leere Seiten voll Begeisterung,
Eltern schrieben dich erwachsen,
Dein Titel heißt Erinnerung.

Viel' Kapitel Welt gesehen,
Doch wieviel' Seiten echt gelebt?
Bei Metaphern bleibt man stehen,
Weil Erkenntnis in den Herzen bebt.

Kaum Kapitel frei gewesen,
Den Umschlag lang bewundert,
Wie oft sich als Mensch verlesen,
Und über den Autor gewundert?

Letzt' Kapitel meist verdrängt,
Doch ist es wahrer Lebensanfang,
Der nimmer in der Brust den engt,
Der ganz das Ende annahm.