Des Dichters Not

Wärst du doch nur feinste Schokolade
nicht diese trockene Schreibblockade
vernaschen würde ich dich einfach so
und zurück wär’ der lyrische Flow.

Ziehst meine Wörter aus dem Sinn
nur noch verirrte Silben in mir drin
Gedanken quälend statisch, unpräzise
ist das des Dichters Schaffenskrise?

Wo ist sie - die Muse, die es braucht
der Impuls mitten im Herz und Bauch
Goethe, Schiller ist’s bei euch so gewesen
nun: genehmigt mir `nen GIN zum Genesen.


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