Mondenkind*

verblasst,
das Mondenkind in uns,
versunken,
bis zur Todesstund‘,

um dann
in bunter Bildermacht
zu zeigen
unsre Lebenspracht

in Windeseile,
nicht zu greifen,
was wir lebenslang
versäumten -

ist’s Wirklichkeit,
nur Phantasie –
in letzter Stund‘
fragt man das nie.

 

*das Kind des Unterbewusstseins ("Die unendliche Geschichte", Michael Ende)