Tod

Legt mich zu Grabe,
das Gewicht zur Erde
kaum mehr als eine Feder.
Weißer Rabe,
"komm mit mir zu den Feldern."

Verrotet die Tat,
den Würmern guter Nahrung,
gleich neben dem Scham,
neue Pilze sich nagen.

und bin ich,
an den Blumen ewigen Wiesen,
dort ein Freund liegt,
den verrätertischen Riesen besiegt,
mich umarme.
Herrlich.

und die Augen fragen,
zu den roten Armen.

"jeder Krieg",
sprach ich zu den Farnen,
"verbirgt ein Opfer zum Sieg."
Tränen die sich nicht tarnen.