Entschluss

Das unwirklich dünngraue Licht
flieht durch den Wald vor meinem Haus,
scharfborkige Stämme drängen sich dicht,
der Wind kehrt herbstblasses Laub heraus.

Die letzten Blätter der schwermüden Eichen
verfangen sich in friedhofsgrünen Eiben
und ein Gedanke will nicht von mir weichen:
Ich geh' jetzt raus! Anstatt Gedichte zu schreiben.