Der Kritiker

Fein säuberlich verfasste er jedes Gedichte, auf Büttenpapier.

Ein Kritiker schrieb früh um vier,
geehrter Dichter:
Bei ihrem Geschmier, schade um das Papier,
dass sie, für ihre Gedichte verbrauchen,
die ohnehin nichts taugen.

Der Dichter war geschockt,
dachte, wie er so hockt,
hm, meine Gedichte, die Leser nicht lockt.
Was tun, kann nicht untätig ruh'n.

Er besann sich, sang herzzerreißende Lieder,
die Töne er sanft, seiner Kehle entlockt.
Doch er wird erneut geschockt.

Paule, schreit Dieter,
töpfere, stricke, male, tanze
oder zwing dich in ein Frauenmieder.
Nur bitte,
dichte nicht und singe, nie wieder Lieder.