Der Arbeitstisch

Der Arbeitstisch, er liegt voll Blätter.
Unbeschrieben, aufgestaut.
Und wenn der Himmel, Draussen blaut,
knarrzen am Zaun, die Bretter.

Die stillen Blätter werden laut;
und hassen jeden Reisswolfschredder.
Sie wollen nur: die Götter - Wörter;
die das Blatt, sogleich umhaut.

Was wandert gern das Alphabet;
und wohnt in jeder Tinte.
Die schon das Blatt Papier erhöht.

Ein jedes Wort, erntet, was es sät.
Und wie sich's dreht, im Schreibschraubgewinde.
So wie das erste Mundwort, aus dem Kinde.