Am Tage des Trostes

Am Tage des Trostes,
wenn die Sonne mehr duftet,
als ein Veilchen, im Blaulila Schatten,
werde ich mir das Hemd vom Körper reissen
und in die Fluten, eines stillen Flusses springen.
Sei es die Oder. Sei es die Neiße. Oder die Werra.

Am Tage des Trostes,
wird die Brise mich kühlen,
die schon heimlich lauert
am Fussweg, eines Berges, oder Hügels.

Am Tage des Trostes,
wird mir das Gewitter erzählen,
das alle nämlichen Sorgen,
nichts weiter, als veraltete Märchen sind.