Zu Hause :::::::::::::::::

Die Lüge scheint aus jeder Lampe.
Die Gewöhnung sitzt lässig in meinem Sessel.
Die Sehnsucht liegt schon in meinem Bett, und aus dem Wasserhahn tropft Monotonie.

Die Wände sind mit Unfreiheit tapeziert.
Der Streitgeist sitzt im Gummibaum.
Und auf dem Herd wird immer wieder die gleiche Suppe gekocht.
Liebe Worte, klingen nicht öfter, als die Türglocke,
wenn sie mal läutet,
und dabei die Melodie der Einsamkeit spielt.
Muß Liebe immer wieder so enden: