Parkuhr

Ein Greis weiß nicht mehr ein, nicht mehr aus
die Uhr ist fort, seine Zeit steht still
nichts läd ihn mehr zum Bleiben ein
vorbei ist nun sein ganzer guter Will

Aus der Tabakdose mit Elan
ein Revolver, silbrig und verstaubt
mit hundertjahr altem Gram
der Greis hat sich den Tod erlaubt

Die Kugel durchdringt den Alten
zwei Männer tragen wieder her
vorbei an dem Gesicht mit vielen Falten
die gereinigten Zeiger schlagen schwer