Gedichte über den Herbst - Seite 112

Novembertraum

Des Novembers Augenblicke
erfüllen mein Herz mit Romantik heute.

Einmalige, vergilbte, welke Blätter,
einst grün, mit eigenem Duft, sagen Adieu!
Vom wilden Wind getragen, fallen sie hernieder.

Feuerrote Regenblätter,
gebadet in Tränen des Himmels,
und eingehaucht in wunderschöne Schaumfarben,
lassen glitzernd wo sie landen ihren Lichtstaub zurück.

Gelebtes
ist jetzt ein Lied vom Gestern.
Und was sonst ist der Sinn eures Daseins,
als vielleicht einfach nur da zu sein?

Feuerröte, goldene Herbstblätter
fallen sanft wie Fallschirme
und frisch vor dem Absterben,
zeigen sie noch ihr schönstes Lächeln:
Ein funkeln im Mondlicht.

Herbstregenblätter,
geschmückt mit göttlichem Tau.
Versengt von Kälte.
-Das Laubwerk ist jetzt nur aschgrau.

Zertreten von den Menschen,
der Zersetzung preisgegeben.
Und wenn sie im kühlen Blau der Seen landen,
werden diese getränkt mit ihrem Duft.

Und weißt du es´?
Wie die Bäume haben
auch sie unserem Leben gelauscht
und ihre Stiele kennen
der Menschen Freud und Leid.

Ob langsam oder geschwind,
es ist die Zeit
Gelebtes loszulassen,
die Wurzel fast abgerissen,
biegt sich das Blatt schon im Wind.

Und seid gewiss:
die Erde, aus der die Wurzel wuchs,
vergeht noch lange nicht.
Aus ihr entsteht Neues.
Allmählich, bald
und immer wieder.
Das Geheimnis: Ein Göttliches Wunder.

©Saliah Ylenia, 15 November 2023

Der Himmel grau,
Doch voll der Garten mit Pflanzen,
Die Sonne versteckt,
Böen lassen Blätter tanzen,
Auch Baumwedel, Fichtenzweige,
Das Jahr geht langsam zur Neige.

Jetzt ist wieder Erntezeit
Für den Kohl und seine Konsorten,
Für Kartoffeln,
Die in Kellern zu horten.
Heißzeiten sind längst gegangen,
Weil Böden jetzt Wasser verlangen.

Und der Himmel?
Er lässt nicht lange bitten,
Öffnet seine Schleusen
Und mit Riesenschritten
Ziehen schwere Wolken heran,
Wo der Himmel nun segnen kann.

(c) Hans Hartmut Karg
2023

*

Als rüttle er mit seiner Eisenhand,
so braust der Wind nun übers Land,
streicht um das Haus, klopft an die Fenster,
klingt alt und schaurig, wie Gespenster.

Das Wetter ist so kalt und trübe,
als ob’s für schlechte Zeiten übe.
Das letzte Laub weht von den Bäumen,
darf seinen Endspurt nicht versäumen.

Es wird geschwind davongetragen,
ganz ohne Murren, ohne Klagen.
Die Erde spürt die kalte Knute,
nun weicht der Herbst mit wehen Blute.

Kein Raureif Nachts, noch liegt kein Schnee,
jedoch des Winters Großarmee,
aus Frost, aus Eis und weißer Pracht,
liegt auf der Lauer und hält Wacht,

bereit um in das Land zu ziehen,
wo letzte Gänse südwärts fliehen.
Kein Mensch, so weit das Auge schaut,
von Wald und Flur her, dringt kein Laut.

Sogar der See wirkt fast verloren,
doch noch ist er nicht zugefroren.
November zeigt sein Angesicht,
die Welt versinkt im Dämmerlicht.

© Hansjürgen Katzer, Dezember 2001